Tudo seria estranho, nesta primavera,
em dias enevoados e fúnebres
quando a vida queima e perece.
Nesta minha primavera,
tudo seria o não ser,
caso flores de delicado púrpura
não oprimissem o concreto
que se fez primavera
e os galhos mortos
pelos quais elas despontam.
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